Te Dejo.

Te dejo los oídos vacíos
y la nariz intacta.

Te dejo con el torso desnudo
y la boca entreabierta.

Te dejo los labios partidos
y la espalda opuesta.

Te dejo de pie;
de frente a mi fin.

Diluvio Otoñal.

Terminaron aquellos tres meses y aún seguía. Siguió un cuarto y un quinto. Siguió aún hoy.

Y ya no era solo el viento. El problema eran las hojas. No dejaban de caer. Eran demasiadas y no nos daban tregua, nos estaban sepultando vivos. Pero a nadie le importó mucho; hasta que comenzaron a morir. Morir por asfixia, aplastados, desaparecidos.
Ya se habían vuelto demasiadas.

Fueron tantas las muertes y tantas las hojas, que después de un tiempo, simplemente dejaron de buscar. Sólo se anotaban en la lista: PERDIDOS.
Ahora, las mismas hojas servían de tumbas.

La descomposición era evidente; pero qué más hacer…las hojas no dejaban de caer.

El otoño había convertido la ciudad en un cementerio. Y fue solo hoy que encontré el sentido en las palabras de mi madre. “No pises las hojas. No sabes lo que puede haber debajo”. Pero yo ya lo sabía; era una de las razones por las cuales ya no salía de casa.

Peso Nocturno.

Y ya por Ahumada me sacudí los hombros para quitarme la noche de encima.
Venía pesando demasiado como para poder seguir con ella...

De la forma incorrecta.

Después de tantos años de buscar a Dios y notar que Su misericordia aún seguía sin manifestarse, escuché nuevamente Su nombre por entre la piel y las sábanas, en la extasiada voz de María.
Cada mañana de domingo, hemos de comenzar el ritual. Colocándome sobre el carnal altar, le alabo una y otra vez mientras los frenéticos labios de María rezan fervorosamente y claman Su nombre. Pero no hay caso. No hay señales de Él. No hay vino ni resurrección de la carne. La vida pasa y ningún solo milagro.

-Creo que estamos invocando a Dios de la forma incorrecta.
-¿De verdad lo crees?